avec Nicole et Dominique Chalmin

 Alors que le rideau est tombé sur la scène de Bel Air, je dois une explication à mes fidèles lecteurs. Pas seulement à propos de la pièce de Messiaen dont je ne trouvais pas le titre au programme du récital de James McVinnie le mardi soir (il s'agissait du 8ème mouvement de la Méditation sur le mystère de la Sainte Trinité). Ni à propos de l'ours kirghiz dont j'ai raté l'accord, ce qui faisait fausse note (un élève de sixième m'a fait remarquer, très aimablement, presque mielleux, que l'on dit un ours kirghiz ou une ourse kirghize mais pas un "ours kirghize" comme je l'ai écrit). Bref, il faudrait certainement que je m'explique sur bien des erreurs, des incompétences, des approximations, et des rapprochements poussifs. Mais l'explication que je vous dois concerne cette obsession animalière qui ne vous aura pas échappée. Que pouvait venir faire les bêtes du Yellowstone ou des contreforts de l'Himalaya dans cette dixième édition du Bel Air Clavier Festival ? Je ne me suis pas trompé de blog, mais j'ai dû faire preuve d'un zèle de courtoisie qui a pu vous égarer, j'en conviens. Au début de l'été, Jean Rondeau, le directeur artistique du festival, m'avait offert le livre de Baptiste Morizot, Sur la piste animale (publié chez Actes Sud en 2018). Comme je ne l'avais pas lu en arrivant, j'ai dû rattraper mon retard, et, de ce fait, mélanger un peu les sujets. Toutes les citations et références de cette semaine vienne de ce livre magnifique, je lui dois tout, et je vous le recommande à mon tour. Mais comme vous l'aurez sans doute constaté, l'école de la piste telle que nous la décrit le philosophe et naturaliste Morizot n'est pas si éloignée de nos explorations musicales. Il y est aussi question d'une attention délicate et subtile aux traces laissées par l'invisible, et d'une rencontre qui nous en apprend beaucoup plus sur nous-même que tous les ouvrages les plus savants. Il y est  question d'une façon d'habiter le monde qui penche systématiquement du côté du don et non de la possession. Il y est enfin question d'un apprentissage toujours recommencé de la liberté intérieure. N'est-ce pas ce que nous avons partagé cette semaine ? Vive Bel Air et à l'année prochaine !

Emmanuel Pond

Tout s'est terminé à Bel Air. Retour à la source, au pied du Granier. Au milieu de son extraordinaire collection d'instruments qu'il nous présentait lui-même, Dominique Chalmin a ouvert le bal à l'orgue, son orgue qu'il a mis vingt ans à construire et dont chaque pièce est sortie de ses mains. Tout semblait si facile. Il suffit de s'y mettre un lundi matin, et vingt ans plus tard, on peut inviter ses amis pour écouter du Couperin. Jean Rondeau à l'orgue avec Sweelinck, et Florian Donati au clavecin avec Clairambault, lui ont répondu. Puis Frank Braley et Katia Labèque ont parcouru Beethoven, Schubert, Glass. Ce fut la grande première en concert d'un jeune piano de deux cents ans, qui nous donnait la preuve que quand on est jeune, c'est pour la vie. Nous étions en famille, entre amis, entre frères. C'est David Chalmin qui a conclu la ballade, en chanson - qu'on appelait lieder dans un autre temps. Il y avait des glaces et des rayons de soleil. Nous étions des enfants, à partager des bonheurs rares. Ce n'était pas une fin, c'était une après-midi rose et jaune avec des teintes veloutées parfois. Nicole Chalmin a évoqué ces dix années du Clavier Festival, qui succédait à d'autres aventures. Il y eut un lâcher de mercis, comme des ballons au vent. 

Sans surprise, les traces nous ont mené bien ailleurs qu’au théâtre Charles Dullin. Nous y revenions pour la troisième fois cette semaine, mais le décor avait changé, à force de traquer des mondes parallèles. On le sait, quand on a la chance d’entendre Katia et Marielle Labèque, les sensations se font plus intenses, on passe dans des altitudes où l’air est plus limpide, mais plus exigeant aussi. Elles jouaient ce soir des compositions de David Chalmin et Bryce Dessner, qui les accompagnaient sur scène, et on eut l’impression de déboucher sur les steppes des hauts plateaux. Dans leur programme de la Minimalist Dream House, il n’était plus temps de s’attarder au bivouac, il fallait avancer, oser affronter les grands espaces, et ne plus chercher la piste dans la poussière du désert mais dans la forme des nuages. C’était d’ailleurs le titre du morceau de Thom Yorke qu’elles avaient choisi : Don’t Fear The Light. Il n’était plus temps de reculer, bien au contraire, le moment était venu d’accepter la grande étreinte du doute devant les quotidiens répétitifs. C’est aussi l’exemple que nous ont donné Dessner et Chalmin quand ils ont interprété Electric counterpoint de Steve Reich : des horizons incandescents en lignes intraitables, voilà où nous mène le jour quand on veut bien laisser leur part aux invisibles. La nuit de septembre était devenue anecdotique. On comptait là en millions d’années.